Ibrahim Miari débute son one-man-show autobiographique, Entreen tournant en rond, les bras tendus, son corps se balançant au rythme de la musique arabe et son visage souriant éclairé par le projecteur du dessus.
C'est une ouverture lyrique qui adoucit le public avant que Miari, qui est dramaturge et conférencier, n'aborde l'essentiel de la pièce : son identité. Son père, apprend-on, est palestinien-musulman, tandis que sa mère est juive-israélienne. (Elle s'est convertie à l'islam pour épouser son père.) Miari ne sait pas comment ils se sont rencontrés, alors il concocte une version fantastique, un décor mignon sur une bande originale des Beatles, pour ce public en semaine au Blackman Theatre de la Northeastern University. C'est gluant et romantique, mais cela préfigure l'un des motifs déterminants de la pièce : que, au diable les troubles politiques, tout ce dont vous avez besoin c'est d'amour. Si les perspectives étaient peut-être trop roses en 2011, lorsque Miari a joué pour la première fois Entrecela semble aujourd’hui tout à fait tiré par les cheveux.
Les parents de Miari se sont finalement installés à Akko, une ville mixte arabo-juive située sur la côte nord d'Israël. Dans le premier d'une série d'épisodes sur l'enfance de Miari, il fréquente une école israélienne traditionnelle – malgré les objections de son père – où il célèbre le Jour de l'Indépendance d'Israël et, pour un concours de costumes de Pourim, se déguise en jardin fleuri, remportant le premier prix. Son père dit à son fils que l'année prochaine, il se déguisera en cactus pour mieux faire savoir à ses camarades de classe qu'ils se trouvent sur une terre volée.
Miari parle un hébreu sans accent ; ses professeurs et amis l'appellent Avraham. Plus tard, il est transféré dans une école palestino-arabe voisine, et là, il commémore le Jour de l'Indépendance de manière assez différente, comme la Nakba, ou Catastrophe. Ses professeurs et amis l'appellent Ibrahim.
De tels épisodes illustrent non seulement les obligations culturelles de Miari, mais aussi les difficultés auxquelles il sera confronté pour les concilier – après tout, nous ne le voyons jamais dans un environnement où les deux sont également acceptées. (Il convient de noter que le point de vue de sa mère ne nous est que trop rarement donné.)
Miari bascule facilement et de manière impressionnante entre les personnages principaux de sa vie. Les accessoires ne sont utilisés qu'occasionnellement. Ses sourcils font une grande partie du gros du travail : ils se froncent et Miari se transforme, non plus en Avraham/Ibrahim adolescent aux yeux écarquillés, mais en son père sombre.
Lors d’un camp d’été canadien pour militants pacifistes, Miari, maintenant adulte, rencontre et tombe rapidement amoureuse d’une juive américaine, Sarah Goldberg – ils se fiancent, mais trouver un célébrant de mariage ouvert à une cérémonie hybride s’avère difficile. Même un religieux bouddhiste (Sarah est une soi-disant BuJew) refuse le couple. Miari, qui a tendance à surexpliquer, déplore qu’il n’est « pas assez juif, pas assez musulman, ni même assez bouddhiste ! »
L'autre décor de la pièce date d'un peu plus tard dans la vie de Miari, une rencontre à l'aéroport transformée en interrogatoire avec un agent de sécurité d'El Al qui se méfie de la valise trop remplie de Miari – qu'il a empruntée à Sarah. En plissant les yeux sur l'étiquette du nom de la valise, l'agent dit : « Vous ne ressemblez pas à une Sarah, et vous ne ressemblez certainement pas à un Goldberg. »
L’idée selon laquelle l’agent est un lourdaud et un fanatique est assez plausible, mais il est tellement caricatural que la gravité du propos de Miari, selon lequel il est à jamais suspendu entre les Arabes et les Israéliens, ni l’un ni l’autre, s’embrouille. Miari réserve le même traitement à la mère de Sarah : le rencontrant pour la première fois, elle ne lui offre guère plus qu'un tour d'horizon des stéréotypes sur les femmes juives américaines âgées. C'est sinistre à regarder.
Les deux personnages illustrent EntreLe plus gros défaut de : son manque de subtilité. Bien sûr, c'est une pièce amusante – Miari est un comique physique doué – mais les détournements n'éclairent pas vraiment les défis de l'identité arabo-juive de Miari ; la plupart du temps, ils sont une distraction. (Exemple : le partenaire de scène de Miari, lorsqu'il recherche un célébrant de mariage, est une marionnette de huit pieds habillée en rabbin orthodoxe, que Miari ventriloque.)
En bref, il y a un déficit poignant, rendu encore plus frappant par le moment marquant de la pièce. Vers la fin, Miari parle directement au public de ses grands-mères, l'une juive, l'autre palestinienne, toutes deux décédées. Ils vivaient à peine à cinq miles l’un de l’autre, mais ne se sont jamais rencontrés. « Je suis triste qu'ils ne puissent pas assister à mon mariage », dit Miari, « ni rencontrer leurs petits-enfants ». Il est assis d'un air maussade sur une chaise, ressemblant à un enfant perdu. C'est triste et tendre, un moment d'introspection bienvenu dans une production autrement désordonnée.
Entre conclut sur une note optimiste, Miari informant le public que lui et Sarah se sont mariés lors d'un mariage interculturel et sans célébrant. Le mariage – l’amour – a apaisé ses troubles existentiels, nous dit-il. Il a enfin trouvé l'appartenance qu'il convoitait depuis des décennies.
C’est un message doux mais solipsiste – notamment avec le Moyen-Orient d’aujourd’hui en toile de fond. J'ai eu du mal à croire que le mariage de Miari signifiait qu'il pouvait oublier sa lutte de plusieurs décennies sur sa double identité, surtout lorsque cette union heureuse, du moins dans le récit de la pièce, n'abordait pas ce problème mais l'ignorait. Pourtant, c'est une fin conforme au ton plus large de la pièce – riche en humour et en shtick, tout à fait plus légère sur le fond.
