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J'étais sur les bancs lorsque Munich a rouvert la synagogue de la Reichenbachstrasse, la seule synagogue d'avant-guerre de la ville, le mois dernier. C'est une restauration exquise et un grand nombre de politiciens sont venus. Le chancelier allemand Friedrich Merz, retenant ses larmes, a promis de protéger la vie juive ; le ministre-président de Bavière, Markus Söder, et le maire de Munich, Dieter Reiter, ont également fait de même. Le célèbre pianiste juif Igor Levit a joué Mendelssohn et Schubert et a essuyé sa larme.
C’était incontestablement une occasion d’État. Les discours étaient solennels, la sécurité renforcée et le message familier : « Plus jamais ça ». « Nous vous devons cela. » «La vie juive a sa place ici.»
Des projets comme le sauvetage de la synagogue de la Reichenbachstrasse sont politiquement lisibles : ce sont des plans, des permis, des coupures de ruban et une étiquette de prix que vous pouvez imprimer dans un communiqué de presse. Ils sont également finis. Ce qui n'est pas fini, c'est le travail visant à maintenir la vie juive en vie à l'intérieur des murs que l'État a payé pour les rénover.
Depuis les années 1980 notamment, de nombreuses synagogues ont été rénovées, mais pas nécessairement relancées, grâce à des fonds publics. À Erfurt, Essen, Görlitz et Augsbourg, la restauration architecturale a souvent remplacé la restauration de la vie juive.
L'exemple le plus étrange et le plus frappant est peut-être la Nouvelle Synagogue de Berlin, dont la façade mauresque éblouit et le dôme doré scintille depuis 1995. Cependant, le sanctuaire massif, autrefois le plus grand d'Europe, n'a jamais été reconstruit. La synagogue Rykestrasse de Berlin, restaurée avec amour entre 2004 et 2007, constitue une exception notable ; c'est actuellement le plus grand lieu de culte juif en activité d'Allemagne, mais sa petite communauté est éclipsée par l'énormité de son intérieur.
Contrairement à une ville comme Görlitz (qui compte environ 30 Juifs), il est logique de favoriser la création de nouvelles synagogues à Munich et à Berlin, les villes ayant la plus forte population juive d’Allemagne, selon le Conseil central des Juifs d’Allemagne. Avec un soutien suffisant (y compris, bien entendu, l'engagement de la communauté juive de Munich, propriétaire du bâtiment), la nouvelle synagogue de la Reichenbachstrasse pourrait devenir un foyer spirituel revitalisé pour la communauté juive de Munich.
Conçue par l'architecte Gustav Meyerstein, formé au Bauhaus, la synagogue Reichenbachstrasse de 550 places a ouvert ses portes à Munich le 5 septembre 1931. Elle a été vandalisée lors du pogrom de la Nuit de Cristal de novembre 1938, réparée par les survivants et rouverte en 1947 en tant que synagogue principale de Munich, jusqu'à ce que la communauté déménage en 2006 à Sankt Jakobs. Platz, une place centrale voisine.
Sa rénovation regorge de choix beaux et résonants qui témoignent d'une attention minutieuse aux détails. Le rideau de l'arche qui abritera les rouleaux de la Torah est tissé à partir de tissus originaux par la maître textile du Bauhaus Gunta Stölzl, un cadeau de son petit-fils, Ariel Aloni, venu de New York pour faire le don. Les nouveaux vitraux ont été fabriqués par la verrerie munichoise van Treeck, la même entreprise qui avait signé un contrat pour les fenêtres originales en 1931, selon les plans de Meyerstein.
Pourtant, au milieu des discussions sur la responsabilité allemande dans la sauvegarde de la vie juive, aucun plan crédible n'a été présenté pour l'avenir du bâtiment.
De nombreux rabbins étaient présents, mais aucun n’a pris la parole. Aucune prière n'a été récitée. La soirée a été présentée comme une réouverture, et non comme une nouvelle consécration d’un espace religieux juif actif. Rachel Salamander, une célèbre spécialiste de la littérature juive allemande qui a dirigé le sauvetage de la synagogue, a tenu à dire que la synagogue de la Reichenbachstrasse avait été « restaurée en tant que lieu de culte – c'est son objectif premier : être une maison de Dieu ». Mais des détails concrets sur le moment et la manière dont cela pourrait se produire n’ont pas été fournis.
Lorsque j'ai demandé autour de moi à la réception (où la nourriture était fournie par un traiteur non casher), personne n'a pu me dire qui viendra régulièrement ici, quel est l'horaire de prière ou comment la communauté compte éviter de transformer cette synagogue restaurée en un énième monument de la vie juive avant l'Holocauste.
Une synagogue n'est pas un « hotspot kulturelles » (comme le maire de Munich a dit bizarrement qu'il aurait souhaité qu'elle le devienne) et la vie juive n'est pas une série de politiciens allemands portant des kippots en velours de polyester pour les caméras. Une synagogue florissante est le résultat de budgets de fonctionnement, de contrats du clergé et de listes de bénévoles. La vie juive signifie un espace de prière, d’étude et de conversation, et des rabbins et des érudits pour les faciliter.
Rien de tout cela n’est aussi télégénique que les larmes d’un chancelier. Tout cela coûte de l’argent, du genre peu glamour et qui n’en finit jamais. Cela est également fastidieux sur le plan bureaucratique et, dans un pays où les incidents antisémites ont presque doublé en 2024, selon les données compilées par le Point fédéral de recherche et d'information sur l'antisémitisme, ce n'est pas sans difficultés.
Si les hommes politiques qui se sont exprimés avec tant d’éloquence le mois dernier pensent vraiment à ce qu’ils disent en matière de sauvegarde de la vie juive, ils ne peuvent pas s’arrêter aux nouveaux bancs, aux vitraux et aux textiles du Bauhaus. Si « plus jamais ça » doit être plus qu’un simple discours rhétorique, il doit se traduire par une prière régulière, par l’enseignement, dans la convivialité désordonnée d’une véritable congrégation.
J'ai un intérêt égoïste dans tout ça : j'habite dans le quartier. Assis dans le sanctuaire rénové exactement une semaine avant Roch Hachana, je m'imaginais en train d'y prier ; J'ai imaginé les collisions gênantes et heureuses qui définissent une synagogue vivante – le kiddouch de la bar-mitsva où le rugelach et le schnaps s'écoulent, les soirées où les fidèles en pleine fête croisent les fêtards en lederhosen et en dirndl. (Comme Salamander l’a souligné, les grandes fêtes juives coïncident souvent avec l’Oktoberfest, comme cela s’est produit cette année.)
Si la synagogue de la Reichenbachstrasse redevient une maison de prière – de manière régulière et fiable – alors les larmes de Merz auront un sens. Si ce n’est pas le cas, alors nous avons érigé un autre mémorial dédié aux Juifs là où devrait se trouver une synagogue.
